（开头）

暮春的槐花又开了。细碎的白花缀满枝头，风过时簌簌落在窗台上，恍惚间竟与记忆中的槐花饼重叠在一起。那些被槐花香浸润的时光，像被时光胶水粘在记忆的琥珀里，无论怎样擦拭都泛着温润的光泽。

（第一段：槐花饼的由来）

奶奶的槐花饼是村口老槐树最忠实的访客。每年四月，她总踩着露水采回整筐槐花，青布围裙上沾着星星点点的白瓣。厨房里蒸腾的雾气中，她布满老茧的手捏着槐花反复揉搓，仿佛要把整个春天的清甜都揉进面团里。"花要掐得嫩，手要沾着水，这样蒸出来的饼才不会发苦。"她总这样念叨，手指在面团上翻飞如蝶，将槐花的清冽与面粉的醇厚织成一张温软的网。

（第二段：记忆中的厨房）

十岁那年的槐花季，我第一次完整参与了槐花饼的制作。晨光透过木格窗洒在灶台上，奶奶教我辨认槐花中混入的枯叶，又示范如何用竹筛轻轻筛去杂质。她将面团分成小剂子，用指尖蘸着清水在剂子表面抹出波浪纹，"这样蒸出来才有花边"。蒸锅咕嘟作响时，她特意让我站在案台边，看白雾裹着槐香从锅盖缝隙溢出，在晨光中凝成细小的水珠，像无数颗会呼吸的星星。

（第三段：奶奶的教导）

槐花饼的香气里藏着奶奶的处世哲学。她常说："做食物和做人一样，急不得。"有次我急着要赶集，偷工减料用了隔夜的槐花，结果蒸出的饼硬得像石头。她用竹筷敲着蒸笼叹气："花要鲜，心要静，就像做人要踏实。"从此我学会等待，看晨雾散尽、阳光爬上灶台，再捧出松软的槐花饼。那些揉面的时光里，她教我捻掉面团里偶尔混入的沙砾："生活总有杂质，但耐心筛一筛，就能留下最珍贵的部分。"

（第四段：生命中的槐花季）

直到那个蝉鸣聒噪的夏天，奶奶住进了医院。消毒水的气味取代了槐花香，她却仍念叨着槐花饼："等开春了，咱们再蒸一锅给阿婆尝尝。"化疗让她的手不再能揉面团，却依然坚持用手指在餐巾纸上画波浪纹，说要教我未来的孩子做槐花饼。最后一次蒸槐花饼时，她靠在藤椅上数着笼屉："第一笼给阳台上新栽的月季，第二笼给村口王爷爷，第三笼..."话音未落便滑入梦乡，再没醒来。

（第五段：延续的香气）

如今我学会了用料理机处理槐花，却依然保持着用竹筛筛花的习惯。每年四月，我会把新蒸的槐花饼装进印着奶奶年轻时的搪瓷碗，沿着她生前常去的乡间小路送人。那些曾经被槐花香气浸润过的人，总说这饼里藏着某种说不清的暖意——或许就像奶奶说的，食物里住着时光，而记忆会替它永远保鲜。

（结尾）

暮色中的槐花依旧纷纷扬扬，落在蒸笼新换的蓝印花布上。我轻轻拂去花瓣，忽然明白有些东西永远不会褪色：那些揉进面团里的晨光，蒸腾雾气中流转的笑颜，还有岁月长河里，永远温热的槐花香。