夏日的蝉鸣在纱窗上织出细密的网，我伏在书桌前写作业，钢笔尖在草稿纸上洇开一朵墨花。厨房里飘来槐花蜜的甜香，奶奶系着褪色的碎花围裙，端着青瓷碗从厨房探出头："小满，这字写得比去年工整多了。"她布满茧子的手轻轻点在我作文本的标题上，那枚温热的指尖像片沾着槐花蜜的蝉翼。

第一次得到奶奶的点赞是在小学三年级。那天我蹲在巷口的青石板上，用树枝给野猫搭窝。夕阳把我的影子拉得老长，突然听见身后传来布鞋摩擦地面的沙沙声。"小满搭的窝真像小屋。"奶奶不知何时站在我身后，她花白的发梢沾着草屑，却笑得像初春解冻的溪流。我慌忙把窝里的干草拢得更整齐，看着她掏出蓝布包里的麦芽糖，糖纸在暮色中泛着琥珀色的光。

十二岁那年的冬夜格外寒冷。我发着高烧蜷缩在被窝里，额头贴着冰凉的玻璃窗。凌晨三点被咳嗽声惊醒，发现奶奶披着棉袄站在床边，手里端着药碗。她用竹筷轻轻搅动药汤，蒸汽在玻璃上凝成细密的水珠。"喝完这碗汤，奶奶给你讲嫦娥奔月。"她把温热的瓷勺塞进我嘴里，勺柄上还留着她的体温。喝完全汤时东方已泛起鱼肚白，她眼下的青影比窗外的霜还重，却把我的被角掖得更紧了些。

去年春天整理旧物，在铁皮饼干盒底翻出本泛黄的作文本。扉页上歪歪扭扭写着"小满作文集"，每篇习作旁都留着奶奶用红笔画的五角星。最底下压着张发脆的糖纸，是当年她教我包的麦芽糖。忽然听见厨房传来切菜的声响，我踮脚望向窗外，看见奶奶正踮着脚够柜顶的竹篾盒，银白的发丝在晨光中像飘动的蛛网。

此刻我握着钢笔，忽然明白奶奶的点赞从来不是简单的夸奖。她把麦芽糖的甜味揉进我的童年，用竹篾编成书签夹在我的课本里，在每一个深夜的咳嗽声里守候成温暖的星子。那些看似随意的"真棒"，是春蚕吐丝般的耐心，是老树年轮里沉淀的温柔。

窗外的槐花又开了，细碎的花瓣落在奶奶新添的银发上。我轻轻合上作文本，听见厨房传来熟悉的笑声："这字写得比春燕的翅尖还轻盈呢。"阳光穿过纱窗，在泛黄的纸页上投下细碎的光斑，那些被奶奶用爱点亮的瞬间，正在时光里长成永不凋零的星辰。